CIACCO. L'ENNESIMA INVOLONTARIA INCHIESTA DELL'INEFFABILE DI TUCCIO di Valerio Tagliaferri - RECENSIONE

 

Libro originale e simpatico questo di Valerio Tagliaferri.

Originale per la struttura, cinque capitoli ognuno di essi suddivisi in tante parti che cominciano con la prima frase che, forse, gli è venuta in mente all’autore, forse l’ha fatto di proposito. Comunque, originale.

Simpatico perché il personaggio principale, Corrado Di Tuccio, che fa l’addetto alla pulizia, è in realtà un dottore in Fisica a chi piace le civette, cioè quelle notizie a volte bizzarre a volte da far ridere che alcuni giornali mettono in bella mostra per vendere più esemplari.

Di Tuccio ha un amico che si chiama Tino, fa il poliziotto e abita a Roma. Un giorno chiama Corrado: un suo conoscente, Nacci Fasso, è morto. Lui era un noto giornalista della tv con un programma molto famoso, “Cronaca Rosso Sangue”, sulla tv fanno uno speciale su questo uomo dove si mostrano quattro delle puntate più strabilianti: Lo sventramento di Molfetta; La testa mozzata di Cuneo; Il bagno di sangue di Parma; Il massacro di Genova. È morto di morte naturale, sottolinea il poliziotto affinché Corrado non si metta a indagare su questo fatto. Ma Di Tuccio non potrà fare a meno.

Tra una battuta e un’altra Valerio Tagliaferri fa una critica della società italiana, dei rapporti tra donne e uomini, le relazioni all’interno della famiglia, la vita sconosciuta di quelli che ci sono intorno a noi e a cui non diamo retta. E la cosa più importante: una critica feroce verso i giornalisti di cronaca nera.

Valerio Taglliaferri ha scritto un libro facile di leggere che ci strappa un sorriso e a volte una risata ma che, allo stesso tempo, ti fa riflettere sulla nostra forma di vedere il mondo, sulla compassione e sulla comprensione verso gli altri.

LAS CONFESIONES DE UNA CONCUBINA de Roberta Mezzabarba - PRIMERAS PÁGINAS

1. Las confesiones de una concubina

Las confesiones de una concubina. 
No soy nada más.

Nada más que la concubina con mis dolores, con mis insatisfacciones, con mis frustraciones, con mis necesidades puntualmente desatendidas, ignoradas, pisoteadas, vilipendiadas, despreciadas, quemadas en una hoguera.

Soy yo, despojada de toda dignidad, arrodillada sobre el altar de los deseos ajenos.

Obligada.

Forzada a formar parte de lugares angostos que mal se adaptan a mis ansias de libertad.

Al final de cada día sólo queda una penetrante sensación de vacío, dentro, como si me hubiesen robado las vísceras.

Y espero todavía tener ganas de escapar y no escuchar nada más, olvidar este tormento que nunca me abandona.

Por la noche sueño con los ojos abiertos que soy capaz de librarme de los lazos que he dejado que me encadenen y consigo prescindir de ellos. Conseguir prescindir de lo poco que, mendigando, logro obtener de manera vergonzosa.

La mía es una vida de sentido único, la dicotomía entre el dar y el recibir, entre el desgarrador deseo de vivir y la existencia que se consume a cada instante, en un vano intento por recuperar mi vida, como siempre quise.

Y no hay ninguna respuesta desde el vacío lleno de gente que me rodea.

De esta manera he aprendido a refugiarme en el universo solitario de jornadas desvaídas.

Siempre lo he comprendido demasiado tarde y, atrapada, tomaba conciencia del papel que debería personificar en aquel momento de mi vida, en esa situación, mientras de noche los pensamientos se mezclaban con los sueños y los sueños con los recuerdos.

Con el tiempo he aprendido a dejar colgado de una percha del armario el YO que hubiera querido ser y mi vida proseguía inexorable, en un esfuerzo, jamás consumado, por escapar de la incompetencia a la que nadie nunca había puesto remedio.

2. Recuerdos

Desde que era niña he tenido un temor casi reverencial por la opinión de mi familia, de mis padres.
Avanzaba con pasos inseguros en mi vida con un ojo siempre puesto en las reacciones que suscitaban mis acciones.

Nunca, ni siquiera una vez, fue necesario que me dijesen qué les hubiera gustado que hiciese, qué elección hacer, qué decisión tomar.

Una mirada.

Bastaba sólo esto para llevar a cabo, inconscientemente, lo que deseaban.

A lo mejor podría haber tomado una decisión distinta pero esta sensación nunca salió de la antesala de mis pensamientos, por lo tanto no existía en mi cabeza.

Sólo quería complacer, obedecer, además porque era lo único que sabía hacer.

Sin darme cuenta, en aquellos días, la pequeña concubina ha tomado forma y ha comenzado a dar sus primeros pasos.

Recuerdo que amaba con locura las lecciones de música que me daba un anciano director de orquesta que, después de jubilarse, se había establecido cerca de la casa de mis padres.

Esperaba con ansia el jueves por la tarde, el día en que iba a casa del maestro: él me recibía en el salón y me daba lecciones de música, haciéndome practicar con su piano.

Un día, cuando regresaba de la escuela, mientras estábamos todos alrededor de la mesa y mi hermana Silvia estaba haciendo un barullo impresionante en la trona con cucharones y tapaderas, mi madre me sonrió y me dijo:

«Misia, tu padre y yo hemos decidido que ya no irás a clases de música sino que, a partir de la próxima semana irás a lecciones de gimnasia artística en el gimnasio municipal. No es normal que todas tus coetáneas vayan a esas clases mientras que tú, con tu música, ¡cada día te encierras más! »

Fue como un rayo en un día sin nubes. Nada me había hecho presagiar aquel cambio repentino pero, si bien con pesar, acepté la decisión de mi familia sin decir palabra.

No estaba dotada para la actividad física, tanto era así que el profesor me dejaba siempre de última y, a veces, pasaba por alto que hiciera los ejercicios, que hacia ejecutar a todas las demás.

Nunca he tenido la sensación de verme obligada a comportarme de cierta manera, creo haber hecho todo con gran ligereza, guiada por la confiada mano de quien me había traído al mundo.

Si es justo seguir los dictámenes sociales y de comportamiento impuestos por la familia en la que uno crece, es también justo hacerse preguntas, interrogantes con todos los si y con todos los pero que pululan por nuestra cabeza.

Pero yo no tenía, tan ciega era la confianza en las manos que me guiaban.

Guía sabia que exige sin pedir, que obtiene sin solicitar, que acapara sin dar las gracias.

Esa vez, por ejemplo, habría podido decir a mi familia que hubiera querido continuar con las clases de música pero no estaba familiarizada a pensar por mi cuenta.

Todo me parecía tan normal, pensándolo bien, que si me encontraba con que tenía que tomar una decisión no teniendo consanguíneos cerca de mí, detenía el mundo y buscaba consejo.

Consejos, lo más estúpido y arrogante que se pueda pedir y pretender dar.

Mi abuela decía: Una cosa es morir y otra hablar de muerte.

Quizás sólo ella no había tenido nunca la pretensión de manejarme, de moldearme según sus deseos, de seccionarme en partes y luego quedarse con las gratas y desechar las no gratas.

Quizás sólo con ella, sin darme cuenta, el verdadero YO salía fuera y se movía libremente bailando con los ojos cerrados.

Recuerdo que reíamos a carcajadas por las cosas más estúpidas o que nos conmovíamos mirando, en la televisión, las películas de amor que a ella tanto le gustaban.

Me acariciaba los cabellos y me hacía sentir única en el mundo.

Única… una hermosa sensación.

Mi adolescencia nació y floreció a la sombra de severas reglas.

Nunca he salido por las noche ni he pedido poderlo hacer.

Me refugiaba en la música y en la lectura que me permitían evadirme de lo que yo no veía como una prisión, pero que lo era.

1. Las confesiones de una concubina

Las confesiones de una concubina. 

No soy nada más. 

Nada más que la concubina con mis dolores, con mis insatisfacciones, con mis frustraciones, con mis necesidades puntualmente desatendidas, ignoradas, pisoteadas, vilipendiadas, despreciadas, quemadas en una hoguera. 

Soy yo, despojada de toda dignidad, arrodillada sobre el altar de los deseos ajenos.

 Obligada. 

Forzada a formar parte de lugares angostos que mal se adaptan a mis ansias de libertad. 

Al final de cada día sólo queda una penetrante sensación de vacío, dentro, como si me hubiesen robado las vísceras. 

Y espero todavía tener ganas de escapar y no escuchar nada más, olvidar este tormento que nunca me abandona.

 Por la noche sueño con los ojos abiertos que soy capaz de librarme de los lazos que he dejado que me  encadenen y consigo prescindir de ellos. Conseguir prescindir de lo poco que, mendigando, logro obtener de manera vergonzosa. 

La mía es una vida de sentido único, la dicotomía entre el dar y el recibir, entre el desgarrador deseo de vivir y la existencia que se consume a cada instante, en un vano intento por recuperar mi vida, como siempre quise. 

Y no hay ninguna respuesta desde el vacío lleno de gente que me rodea. 

De esta manera he aprendido a refugiarme en el universo solitario de jornadas desvaídas. 

Siempre lo he comprendido demasiado tarde y, atrapada, tomaba conciencia del papel que debería personificar en aquel momento de mi vida, en esa situación, mientras de noche los pensamientos se mezclaban con los sueños y los sueños con los recuerdos.

 Con el tiempo he aprendido a dejar colgado de una percha del armario el YO que hubiera querido ser y mi vida proseguía inexorable, en un esfuerzo, jamás consumado, por escapar de la incompetencia a la que nadie nunca había puesto remedio.

2. Recuerdos

Desde que era niña he tenido un temor casi reverencial por la opinión de mi familia, de mis padres.

Avanzaba con pasos inseguros en mi vida con un ojo siempre puesto en las reacciones que suscitaban mis acciones.

Nunca, ni siquiera una vez, fue necesario que me dijesen qué les hubiera gustado que hiciese, qué elección hacer, qué decisión tomar.

Una mirada.

Bastaba sólo esto para llevar a cabo, inconscientemente, lo que deseaban.

A lo mejor podría haber tomado una decisión distinta pero esta sensación nunca salió de la antesala de mis pensamientos, por lo tanto no existía en mi cabeza.

Sólo quería complacer, obedecer, además porque era lo único que sabía hacer.

Sin darme cuenta, en aquellos días, la pequeña concubina ha tomado forma y ha comenzado a dar sus primeros pasos.

Recuerdo que amaba con locura las lecciones de música que me daba un anciano director de orquesta que, después de jubilarse, se había establecido cerca de la casa de mis padres.

Esperaba con ansia el jueves por la tarde, el día en que iba a casa del maestro: él me recibía en el salón y me daba lecciones de música, haciéndome practicar con su piano.

Un día, cuando regresaba de la escuela, mientras estábamos todos alrededor de la mesa y mi hermana Silvia estaba haciendo un barullo impresionante en la trona con cucharones y tapaderas, mi madre me sonrió y me dijo:

«Misia, tu padre y yo hemos decidido que ya no irás a clases de música sino que, a partir de la próxima semana irás a lecciones de gimnasia artística en el gimnasio municipal. No es normal que todas tus coetáneas vayan a esas clases mientras que tú, con tu música, ¡cada día te encierras más! »

Fue como un rayo en un día sin nubes. Nada me había hecho presagiar aquel cambio repentino pero,  si bien con pesar, acepté la decisión de mi familia sin decir palabra.

No estaba dotada para la actividad física, tanto era así que el profesor me dejaba siempre de última y, a veces, pasaba por alto que hiciera los ejercicios, que hacia ejecutar a todas las demás.

Nunca he tenido la sensación de verme obligada a comportarme de cierta manera, creo haber hecho todo con gran ligereza, guiada por la confiada mano de quien me había traído al mundo.

Si es justo seguir los dictámenes sociales y de comportamiento impuestos por la familia en la que uno crece, es también justo hacerse preguntas, interrogantes con todos los si y con todos los pero que pululan por nuestra cabeza.

Pero yo no tenía, tan ciega era la confianza en las manos que me guiaban.

Guía sabia que exige sin pedir, que obtiene sin solicitar, que acapara sin dar las gracias.

Esa vez, por ejemplo, habría podido decir a mi familia que hubiera querido continuar con las clases de música pero no estaba familiarizada a pensar por mi cuenta.

Todo me parecía tan normal, pensándolo bien, que si me encontraba con que tenía que tomar una decisión no teniendo consanguíneos cerca de mí, detenía el mundo y buscaba consejo.

Consejos, lo más estúpido y arrogante que se pueda pedir y pretender dar.

Mi abuela decía: Una cosa es morir y otra hablar de muerte.

Quizás sólo ella no había tenido nunca la pretensión de manejarme, de moldearme según sus deseos,  de seccionarme en partes y luego quedarse con las gratas y desechar las no gratas.

Quizás sólo con ella, sin darme cuenta, el verdadero YO salía fuera y se movía libremente bailando con los ojos cerrados.

Recuerdo que reíamos a carcajadas por las cosas más estúpidas o que nos conmovíamos mirando, en la televisión, las películas de amor que a ella tanto le gustaban.

Me acariciaba los cabellos y me hacía sentir única en el mundo.

Única… una hermosa sensación.

Mi adolescencia nació y floreció a la sombra de severas reglas.

Nunca he salido por las noche ni he pedido poderlo hacer.

Me refugiaba en la música y en la lectura que me permitían evadirme de lo que yo no veía como una prisión, pero que lo era.

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TESTIGO DE CARGO de Agatha Christie - RESEÑA

 

Todos recordamos la película con Tyrone Power, Marlene Dietrich, Elsa Lancaster, Charles Laughton y otros grandes actores de los que no recuerdo el nombre. Releyendo las novelas de Agatha Christie que llevan más de 40 años en mi casa me sorprendió un poco ver que en realidad no es una novela larga sino forma parte de un volumen de pequeñas historias. Y debo decir que de un argumento tan sintético se consiguió hacer un gran film. Tanto uno como el otro son impecables y esta vez la película no defraudó al adaptar un relato de la Dama del Misterio a la gran pantalla.

LA DAMA DE BLANCO de Wilkie Collins - RESEÑA

 

Libro de misterio escrito de manera particular por Wilkie Collins. La historia se cuenta de manera lineal pero la originalidad de Collins estriba en hacerlo mediante los puntos de vista de cada personaje. Cada uno de ellos cuenta lo que sabe, cuando su intervención acaba Collins continua la historia haciendo que otro personaje intervenga. Un libro un poco extraño para el lector del siglo XXI no tanto por el tipo de personajes que aparecen sino por el tipo de expresiones utilizadas, de finales del XIX. "La dama de blanco" posee todos los ingredientes de un folletín, es decir, de las novelas escritas por entregas para un periódico o unos suscriptores que pedían que el autor les entretuviese: una figura (no se sabe si benigna o maligna) que es la Dama de Blanco que aparece y desaparece a lo largo de las páginas; un joven pobre que tiene que buscar trabajo para ayudar a su madre y hermana a sobrevivir y que se encuentra, de repente, involucrado en una historia extraordinaria; el señor tacaño, que vive en su mansión del campo, con dos jóvenes damiselas, su hija y su sobrina; el noble venido a menos que intenta hacer un casamiento provechoso; el abogado de la familia, puntilloso y lógico; el personaje simpático pero al mismo tiempo malévolo. Y flotando entre ellos "La Dama de Blanco" que aparece y desaparece de manera sorprendente. No es un libro para cualquier lector pero si os gusta Dickens, Eugenio Sue o cualquier otro escritor de la época de oro de la novela por entregas, os gustará Wilkie Collins.

L'OMBRA DEL CAMPANILE di Stefano Vignaroli - RECENSIONE

 Il primo libro della serie LO STAMPATORE è un romanzo di ambientazione storica che si svolge nella città di Jesi, famosa per dare i natali all’Imperatore Federico II di Svevia. È la storia di due donne, Lucia Baldeschi, vissuta nel XVI secolo e una sua discendente, Lucia Balleani, che abita nella stessa città ma nel secolo XXI.

Stefano Vignaroli, amante della storia della sua amata Jesi, ha svolto un romanzo dove ci sono tutti gli elementi per interessare al lettore nelle vicende di queste due donne: streghe, Inquisizione, la Dea Buona, un libro misterioso (Chiave di Salomone)… e anche di più. Lo scrittore ha saputo intrecciare passato e presente in maniera magistrale utilizzando i sogni e le visioni che, a volte, Lucia Balleani subisce nei momenti più strani. Tramite esse scopre come è stata la vita della sua antenata e del suo zio il Cardinale Artemio Baldeschi, un uomo di Dio ma anche uno stregone con sete di potere, ma non solo. Lucia Balleani, a volte si verrà immedesimata nel corpo della sua antenata e vivrà una vita, che non è la sua, in maniera realistica.

Il Palazzo della Signoria, i sui corridoi, le sue segrete, il campanile e la sua ombra, nascondono dei segreti che Lucia Balleani cercherà di svelare con l’aiuto di una suora, Antonella Capoferri, lavoratrice della Biblioteca Petrucciana.

Stefano Vignaroli ha fatto centro con un libro che parla non solo di battaglie e di misteri, ma anche della vita quotidiana delle persone che abitavano Jesi e la sua contea, di personaggi storici (Francesco Maria della Rovere, ad esempio), e di fatti conosciuti (il sacco di Jesi di 1517) e molte altre cose. Il lettore si troverà con un libro che non potrà lasciare da parte facilmente.

LE CONFESSIONI DI UNA CONCUBINA di Roberta Mezzabarba - RECENSIONE

 

Come tutti i libri di Roberta Mezzabarba, “Le confessioni di una concubina” non è un testo facile da leggere ma non per il modo di scrivere bensì per l'argomento: la violenza sulle donne. La maniera in cui questa scrittrice spiega un argomento tanto impegnativo è, innanzitutto, complesso: perché riesce a raccontare la storia di Misia senza manipolazione di cattivo gusto, con dolcezza, in maniera realistica senza svagare per strade banali. Si leggono con interesse le vicende di Misia, la concubina, e a volte chi lo fa si riconosce in questa donna, nella sua lotta per andare avanti e per guadagnare a qualsiasi costo la sua libertà, la libertà di vivere senza paura, la libertà di pensare, di agire, di amare. Il linguaggio è semplice, a volte poetico, a volte realistico, ma non è mai un linguaggio crudo, ed è sempre una maniera di scrivere accurata e che trasuda compassione nei confronti di una donna che ha dovuto lottare per trovare il suo IO, il suo vero IO. La famiglia, il marito, il collega di lavoro sono personaggi che si muovono attorno alla protagonista e da cui Misia dovrà staccarsi per poter vivere, per essere libera di agire e di pensare. Ma ci sono personaggi che la aiutano, che credono in lei, come la moglie del suo capo (la signora Olga), sua sorella (Iride) e anche Mario, ma soprattutto Sebastiano, il figlio di Mario.

IL TOPOLINO MARTIN di Daniella Villa - RECENSIONE

Mi piace leggere, soprattutto romanzi thriller, libri di avventure, gialli, thriller storici, romanzi storici, fantasy e quelli con un po’ di umorismo. Di rado leggo libri per ragazzi, ma quando mi imbatto in una favola ben scritta come “Il topolino Martin”, torno bambina e mi godo la lettura nonostante non sia il mio genere preferito.

Daniella Villa racconta con un linguaggio semplice, bello e anche divertente le vicende di un topolino, Martin, che abita all’interno di una tana nella soffitta della casa di un’anziana signora. Un giorno i figli della donna la trascinano con loro e la casa è distrutta da un'impresa di demolizione.

Da quel momento Martin si trova solo, senza un posto dove essere al sicuro, senza amici, neanche un piccolo essere che gli dia una mano, e senza…. Formaggio. Qui proprio comincia l’avventura di Martin, un topolino domestico che non conosce il mondo esterno, ma che imparerà a scoprirlo. Si renderà conto che nel bosco può incontrare degli animali molto pericolosi, ma anche molto carini, come Freccia (lo scoiattolo) o Gufo (un gufo savio). Imparerà che ci sono umani cattivi e anche altri che possiedono un cuore d’oro, che l’amicizia può esistere anche tra essere diversi come un topolino e due gatti.

Martin impara un sacco di cose e sono certa che anche chi leggerà questo bel libro farà altrettanto. Troverà difatti in esso la bellezza della natura, il valore dell’amicizia, o meglio, della vera amicizia, quella che è possibile tra esseri diversi perché si vogliono bene davvero, si aiutano, e condividono paure e gioie; la gioia di aiutare a chi è inerme, la forza per lottare per quello in cui si crede.

Daniella Villa ha scritto un libro per bambini, può darsi, ma anche ha scritto un libro per quelli che vedono il mondo con gli occhi dei bambini, che sono felici aiutando gli altri e che hanno la possibilità di sognare e far diventare realtà attraverso la comprensione e accettazione della diversità.

Grazie Daniella Villa per questa storia tanto bella.

LOS CUATRO GRANDES de Agatha Christie - RESEÑA

 

El libro más extraño de Poirot, un argumento que habla de conspiraciones y del poder escondido para dominar el mundo. Un libro que me recordó a Sherlock Holmes y su relación con Moriarty. Casi todos los libros de Agatha Christie tienen como escenario un sitio concreto, un pueblo, una casa solariega, una isla, etc; LOS CUATRO GRANDES entra dentro de la categoría de libro de espionaje y de conspiraciones con un protagonista del que sabemos que no le gusta demasiado moverse, Poirot, pero aquí no podrá hacerlo, tendrá que viajar y que perseguir a criminales que quieren apoderarse del mundo y que parecen invisibles, excepto para el pequeño detective belga.

IL SAPORE DEI GIORNI di Chiara Cesetti - RECENSIONE

Un libro che parla della storia della famiglia Barrieri nella prima metà del XX secolo, della sopravvivenza durante la Grande Guerra e del fascismo, dell'amore, degli uomini e donne valorosi che cercarono di fare del loro meglio per i loro figli, per il suo Paese. La storia dei Barrieri, che abitano in un piccolo paese in campagna, vicino a Viterbo, è la storia non solo dell'Italia di quel tempo ma di tutta l'Europa, perché chi legge questo libro, anche se sia spagnola, si sente, in un certo senso, come se fosse davanti a uno specchio che riflette la storia della propria famiglia, del proprio paese. 

UN CADÁVER EN LA BIBLIOTECA de Agatha Christie - RESEÑA

 

Miss Marple y sus particulares vecinos en una historia que trae de cabeza al marido de una amiga suya. Una tranquila mañana en la casa del coronel Bantry, él y su mujer todavía no se han despertado cuando la doncella entra corriendo en el dormitorio anunciando que hay un cadáver en la biblioteca. No puede ser, todos se han vuelto locos. El coronel Bantry baja la escalera y encuentra a la servidumbre reunida al pie de la misma, pregunta que pasa y la respuesta impasible del mayordomo es "Señor, hay un cadáver en la biblioteca". Nadie conoce a la mujer. ¿Qué habrá pasado, cómo ha llegado hasta allí?

SE ANUNCIA UN ASESINATO de Agatha Christie - RESEÑA

 

Saint Mary Mead es un pueblo de agradables chalados. Gracias a los libros de Agatha Christie conocí el juego del asesinato: ciertas personas se reúnen en una casa, el anfitrión reparte, de manera anónima, los papeles que cada uno de los invitados debe hacer (asesinado, asesino, policía, detective, señora loca, señor estrafalario, etc) y luego comienza el juego, aparece el asesinado tirado en el suelo del salón o cualquier otro sitio de la casa y los demás tienen que descubrir cómo ha sucedido y quién es el culpable.

Pues bien, en este libro la autora se basa en este juego para desarrollar una de sus historias más originales. Partiendo de un anuncio en el periódico local de que alguien va a ser asesinado en una casa se invita a ciertas personas a asistir. Todos creen que es una broma o incluso que forma parte del juego. Y el asesinato se comete en plena oscuridad mientras todos están reunidos. ¿Quién es el asesino, por qué lo ha hecho?

EL MISTERIO DE LISTERDALE de Agatha Christie - RESEÑA

 

Me gustan las historias largas, los relatos de menos de 100 páginas me da pena leerlos, acaban demasiado pronto. Pero Agatha Christie era una maestra y con sus relatos cortos, a veces un poco absurdos, nos hace reír mientras intentamos desentrañar el misterio. Este libro es un ejemplo de esos relatos cortos de los que he hablado.

MUERTE EN LA VICARÍA de Agatha Christie - RESEÑA

 La primera aventura de la señorita Marple, una dulce y cotilla viejecita a la que o se odia o se quiere con locura, siempre que no seas el blanco de su impertinente curiosidad. La maestría de Christie para las tramas en un espacio aparentemente respetable y tranquilo como lo puede ser un pueblo de la campiña inglesa se observa desde el primer momento en esta aventura de uno de los personajes más peculiares de su autora.

L'ALBA DEL PECCATO di Valentino Grassetti - RECENSIONE

L’alba del peccato, dello scrittore Valentino Grassetti, comincia in maniera brutta: con l’impiccaggione di un uomo, Paolo Magnoli. Questa morte avrà delle conseguenze sulla famiglia dell’uomo e anche su altri personaggi del romanzo: i figli Daisy e Adriano, la moglie Sandra, lo psiquiatra del ragazzo, etc. Ma L’alba del peccato non è affatto un libro banale dove si esprimono le conseguenze di una morte così terrificante. Valentino Grassetti riesce a fare un libro intrigante e, allo stesso tempo, affascinante, attraverso la sua maniera di scrivere fluida e anche all’introduzione di un personaggio senza volto ma di cui si sente benissimo il suo influsso come un’ombra spettrale che sorvola senza lasciarsi mai vedere. Una presenza maligna difficile di scongiurare ma non impossibile. Una presenza che risale alcuni secoli prima, XVII secolo, e forse anche prima di esso. Una presenza che un pittore storpio, Pardo Melchiorri, ha saputo dipingere su un telo, Bellezza e Dannazione, e che per questo è stato condannato dalla Santa Inquisizione.

Una presenza che forse nessuno potrà sconfiggere, oppure sì?

IL PIANTO DELL'ALBA: ULTIMA OMBRA PER IL COMMISSARIO RICIARDI di Maurizio de Giovanni - RECENSIONE

L'ultimo libro con protagonista il commissario Ricciardi. Tutti i libri della collana di Ricciardi sono tristi, sia per l'epoca in cui si svolge la storia (l'Italia fascista) che per il protagonista, Ricciardi, un uomo che porta con sé una maledizione, il Fatto. Quello che mi piace de di Giovanni è che sa benissimo come fare che i suoi personaggi, anche se il più piccolo, si facciano vivi a tal punto che sembra che ci sono davanti al lettore. Ma anche vivi sono la pioggia e il vento, un vento che fa impazzire a quelli che non lo conoscono.  Devo dire che, anche se non mi è piaciuto tanto come gli altri già letti, non mi è delusa. Ho letto il libro in 6 o 7 ore, non mi ricordo bene, e fino a che non ho avuto gli occhi come palline di golf e tanto stanchi di farmi male, non ho potuto lasciarlo da parte.

LA DANZE DELLE OMBRE di Nicky Persico - RECENSIONE

 

Un anno fa ho letto questo libro, poi l'ho tradotto allo spagnolo. È un libro speciale che tratta l'argomento di un uomo che si è perso e arriva a una vecchia stazione ferroviaria, non sa dove andare, forse a qualsiasi posto a patto che sia lontano da dove si trova in questo istante. Prende un treno, non sa la destinazione ma se ne frega, la cosa importante è sfuggire della sua vita che non gli piace. Durante il percorso in treno conosce ad alcuni personaggi un po' bizzarre ma simpatici. Per far sì che il tragitto risulti più piacevole ognuno di loro racconterà una storia, vera o meno.

Così comincia un libro dove Nicky Persico fa bella mostra della sua immaginazione e la sua maniera di scrivere scorrevole per raccontare in poche pagine come vede lui la vita attraverso di questo uomo perso che, man mano che si svolge il libro, comincerà a capire cosa si vuole di lui. LA DANZA DELLE OMBRE è un libro, allo stesso tempo, facile da leggere ma non tanto di capire. Ci vuole immaginazione, finezza di spirito e anche immedesimarsi con il protagonista per godere di esso.

Per quanto riguarda la struttura narrativa la prima cosa che mi è venuta in mente... BOCACCIO. Non dico di più. Un libro che vale la pena leggere e che non lascerà indifferente a chi abbia il coraggio di confrontarlo.

SCARLATTO VENEZIANO di Maria Luisa Minarelli - RECENSIONE

 Finito ieri di sera. Dopo una settimana veramente strana ieri sera sono riuscita a finire di leggere il primo libro della serie con l'avogadore Pisani di protagonista. Ho goduto la lettura di ogni pagina e un'altra volta sono riuscita a percorrere le calli e i sottoporteghi della Serenissima. E anche ho scoperto qualcosa che non sapeva..., va bene, ho scoperto un sacco di cose che non conoscevo. La bauta, come maschera veneziana tipica, era qualcosa che già mi aveva detto una mia amica che lavora in una bella trattoria della fondamenta dei Tolentini, grazie cara, ma che i veneziani cominciassero il festeggiamento del Carnavale il 26 di dicembre, come facevano i romani, di questo non avevo nella più pallida idea. 

Maria Luisa Minarelli, grazie, ho percorso un'altra volta i luoghi a me molto cari, ho letto il libro che volevo leggere su Venezia e mi sono affezionata a Pisani, Nani, Zen, Chiara e leggerò anche gli altri, ne sono certa.

La sombra del campanile de Stefano Vignaroli - Primeras páginas

 

Capítulo 1

Bernardino sabía que vivía en unos tiempos en los que era realmente peligroso imprimir un texto sin haber obtenido la aprobación eclesiástica. Si, además de eso, el texto era blasfemo y ofendía a la Iglesia oficial, sacando a relucir doctrinas contrarias a ella, corrían el riesgo de acabar en la hoguera no sólo los libros impresos sino también el autor y el editor. Su imprenta, en Vía delle Botteghe, marchaba bien. Hacía poco que había comenzado el siglo XVI y Bernardino era se había dado a conocer como tipógrafo en toda Italia por haber sustituido los caracteres móviles de impresión de madera por los de plomo, mucho más resistentes y duraderos. Con el mismo cliché conseguía imprimir un millar de copias frente a las trescientas que sus predecesores de la escuela alemana estampaban con los estereotipos de madera, aunque el manipular aquel metal le estaba creando bastantes problemas de salud. Había comprado, hacía ya más de treinta años, la imprenta de Federico Conti, un veronés que había hecho su fortuna en Jesi, creando la primera edición impresa en toda Italia de la Divina Comedia del gran poeta Dante Alighieri. Conti había alcanzado en poco tiempo la cima de su fortuna, de la misma manera que rápidamente había caído en desgracia. Bernardino había aprovechado la ocasión y había adquirido la estupenda imprenta por cuatro cuartos. Con la calma y la paciencia propias de aquellos que provienen del condado Jesino, (Bernardino era originario de Staffolo), había hecho crecer su actividad hasta el máximo nivel, sin enfrentarse con las autoridades, siempre honrado y respetado. Hasta ahora, la obra más importante a la que se había dedicado, había sido la Storia de Jesi, desde sus orígenes hasta el nacimiento de Federico II, basada sobre todo lo que se había transmitido por tradición oral y por documentos históricos, antiguos manuscritos, contratos, mapas y todo aquello que se conservaba en los palacios de las nobles familias de Jesi: Franciolini, Santoni y Ghislieri. En la preparación de la obra habían trabajado Pietro Grizio y él mismo; aunque no era un auténtico escritor, en realidad, a base de estampar pruebas de impresión, había adquirido una fantástica familiaridad con la lengua italiana. Una obra que todavía no había terminado y que sería impresa por sus sucesores sólo en el año 1578, después de un notable trabajo de revisión y acabado. Una obra que sería durante mucho tiempo la más importante fuente histórica sobre la ciudad de Jesi y en la que se inspirarían, aproximadamente dos siglos después, y aún más, Baldassini para sus Memorie Historiche dell’antichissima e regia città di Jesi y Annibaldi para su Guida di Jesi, desaparecida nada menos que en los primeros años del siglo XX. Una obra grande e importante, todavía en marcha, que había dejado pendiente, para publicar un librito que había sido encargado por una muchacha de unos veinte años. ¿Qué había pasado por la cabeza de Bernardino para imprimir un opúsculo dedicado al culto pagano de la Diosa Madre y a la curación con las hierbas medicinales? El Inquisidor jefe de la ciudad, el Cardenal Artemio Baldeschi, podría irrumpir en su taller de un momento a otro, a lo mejor instigado por algún otro tipógrafo celoso por sus éxitos. Y todo esto por hacer un favor a la sobrina del Cardenal, Lucia Baldeschi. ¿A los cincuenta años había perdido la cabeza por aquella doncella?

No, era improbable, decía para sus adentros el impresor. No podría seguramente mantener una noche de amor con una joven potranca, aunque… Aunque la sola idea de poder acariciarle las manos con las suyas le excitaba un poco, pero mandaba aquellos impulsos a los ángulos más recónditos de su mente.

A cambio de la impresión del manual, la joven bruja había prometido a Bernardino una cura eficaz para la ciática que lo afligía desde hacía años y un ungüento que le protegería de la absorción del polvo de plomo a través de la piel agrietada de las manos.

―La culpa de tu anemia y de los dolores de hueso son del plomo que manejas cada día. Se absorbe a través de la piel e inhalando su polvo mientras se respira. Si quieres vivir mucho más tiempo sigue mis consejos.

Lucia era una mujer joven, en ese momento tenía veinte años, más bien alta, morena, con los ojos color avellana siempre en movimiento, siempre a la búsqueda de todo tipo de detalles. No se le escapaba nada de lo que sucedía a su alrededor, tenía un oído finísimo y también la capacidad de la clarividencia; además, era capaz de curar, con las hierbas y los remedios naturales, una gran variedad de enfermedades. Esto era lo que sabía oficialmente quien la conocía. En realidad, Lucia estaba dotada de unos poderes desconocidos para la mayor parte de las personas normales pero intentaba no revelarlos a nadie, sobre todo por el hecho de que vivía bajo el mismo techo que su tío. Era un niña de nueve años cuando, mientras asistía a la quema de Lodomilla Ruggieri en la plaza pública, se había quedado conmocionada por el espectáculo escalofriante de la ejecución. La abuela la mantenía cogida de la mano en medio de la multitud que esperaba que la condenada saliese de la fortaleza, en la cima de la Salita¹ della Morte. La mujer, montada en un mulo, con las manos atadas a las riendas, los vestidos rotos que dejaban al descubierto su desnudez, estaba visiblemente destrozada por las torturas que los inquisidores le habían infligido con el fin de que confesase sus pecados. Tenía un ojo morado, un hombro dislocado y, cuando le hicieron bajar del mulo, casi no era capaz de tenerse en pie. Fue atada al palo, con los brazos en alto, de manera que no se desplomase sobre las rodillas. A continuación fue dispuesta la madera debajo de sus pies y alrededor de sus piernas. Un sacerdote se le acercó con la cruz:

―¿Reniegas de Satanás?

Por toda respuesta Lodomilla había escupido a la cruz y al sacerdote y las llamas habían prendido en el montón de leña. Los gritos de la mujer que se quemaba eran inhumanos, Lucia no podía soportarlos y había pensado con intensidad que si en ese momento se produjese una lluvia torrencial el agua apagaría el fuego y, de alguna forma, la pobrecilla se podría salvar. Miró al cielo y lo vio cargarse enseguida de nubes negras que amenazaban lluvia. Lucia comprendió que bastaba que el pensamiento ordenase a las nubes que lloviese y se desencadenaría el diluvio. La abuela, que conocía las capacidades de la niña, a la que había comenzado a enseñar los rudimentos de la magia, la paró a tiempo.

―Si no quieres tener el mismo fin que Lodomilla, frena tus instintos. Es la Diosa la que ha llamado a nuestra amiga, de lo contrario con sus artes mágicas se habría librado de las llamas. Dentro de poco dejará de sufrir y su espíritu será acogido por la Buena Diosa.

Se sintió el estruendo de algún trueno pero no cayó ni una sola gota de agua. Las nubes se desvanecieron y el cielo se serenó. El azul de la jornada de finales de mayo era atravesado solamente por una columna de humo negro que se alzaba desde la pira. Lodomilla era ya un tizón ardiente sin vida. Alguien continuó tirando haces de leña y alimentando el fuego hasta que de la bruja no quedaron más que cenizas.

Desde aquel día Lucia había intuido que, con sus poderes, podía dominar los diversos elementos de la naturaleza, poniéndolos a su servicio, tanto para el bien como para el mal. Su abuela había intentado guiarla en el camino para conseguir el control de sus artes mágicas, le había enseñado a reconocer las hierbas medicinales, las que curaban y las tóxicas, las que tenían actuaban como estupefaciente y las que poseían presuntos poderes mágicos. Le había enseñado a pronunciar encantamientos y a realizar talismanes y, cuando cumplió los catorce años, le había dicho:

1 Nota del traductor: Salita della Morte: Subida/Cuesta de la Muerte.

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IL PRINCIPE. IL ROMANZO DI CESARE BORGIA di Giulio Leoni - RECENSIONE

 

Il libro di Giulio Leoni è stato quello che io speravo: una biografia romanzata della vita di Cesare Borgia. Le battaglie, c'erano, ma perché facevano parte della vita di questo famosissimo condottiero. Leoni ha colpito il bersaglio quando ha centrato l'argomento sulla personalità del Valentino. Pagina dopo pagina conosciamo la personalità difficile, a volte bizzarra, del bastardo del papa Borgia. E a volte si deve pensare che il suo comportamento verso gli altri non sia soltanto per una crudeltà che era già presente nella sua infanzia, anche perché la malattia che subiva faceva sì che il suo carattere andasse a peggio ogni volta che la malattia faceva progressi. Ci sono molti i paragrafi che mi hanno colpito e mi hanno fatto riflettere ma quello che veramente mi è stupito è stato quello con Leonardo sull'argomento della "belleza dell'atrocità", forse perché, parlando di questa maniera, il Valentino voleva dare un senso al suo comportamento. La descrizione del carro, invenzione di Leonardo (capitolo 15, pagina 129-136) e il dialogo che venne in seguito è, per me, uno dei capitoli più bizzarre del romanzo e anche interessante, perché finalmente, il Valentino ha ragione: Leonardo riesci a vedere la belleza nell'atrocità, ma non come crede Valentino, bensì perché Leonardo è curioso per quanto riguarda la fisionomia dell'uomo e non alla maniera che pensa il Valentino. Insomma un romanzo molto interessante, scritto in maniera accurata che, dal mio punto di vista, ha descritto, in maniera magistrale, il carattere di uno dei condottieri più famosi della Storia italiana.

TRA LA NOSTALGIA DELL'ESTATE E IL GELO DELL'INVERNO di Leif G.W. Persson - RECENSIONE

 

Un libro politicamente incorretto, scritto da Leif GW Persson nell'anno 2002, racconta la storia del suicidio di John Krassner, un giornalista americano che viaggia verso Stoccolma per scrivere un libro. Ma Lars M. Johansson ritiene che non sia proprio questo quello che è successo a quest'uomo. Poliziotti corrotti e maschilisti, spie americani e russi, politici che hanno avuto una vita diversa a quella che crede la popolazione in generale. Un romanzo giallo molto caratteristico degli scrittori del Nord dell'Europa dove si mostra la società degli anni '70 con tutta la sua crudeltà e scorrettezza. Un capolavoro.

L'ULTIMO AFFRESCO di Ugo Nasi - RECENSIONE

Ugo Nasi, con questo terzo libro in cui la protagonista è la P.M. Viola Borroni, fa un lavoro immane di documentazione storica per svolgere un romanzo che non si può lasciare da parte dal momento in cui si comincia a leggere la prima pagina. Mi piacciono da morire i thriller storici, ma quello che mi stupisce di L'ULTIMO AFFRESCO, e in generale dei romanzi di Nasi, è la maniera scorrevole di scrivere di questo avvocato-scrittore: parole colte, ma nemmeno noiose o difficile di capire; scelta di personaggi molto interessanti; una trama che ti fa chiudere gli occhi soltanto dopo aver letto più di un'ora perché non si riesce a lasciare da parte il libro fino alla stanchezza più assoluta.

Un miscuglio tra storia e fantasia scritto in maniera magistrale.

MOSAICO: UNA STORIA VENEZIANA di Marco De Luca

 

Qualche mese fa finì di leggere questo bel libro di Marco de Luca: MOSAICO, UNA STORIA VENEZIANA, e devo dire che mi è piaciuto molto l'argomento, i personaggi e anche l'ambientazione storica. Ho percorso un'altra volta, adesso con l'immaginazione, le calli di Venezia, ho camminato basso i sottoporteghi e ho visto strane ombre tra i palazzi e i rii di Venezia. Un romanzo agile, ben scritto e facile da leggere. Avrei potuto leggerlo in due giorni, ma si sa che si deve anche lavorare e non solo divertirsi con Iñazio e gli altri personaggi che popolano la Serenissima.

FAVOLE DEL 2000 di Marcella Piccolo - RECENSIONE

 

Marcella Piccolo scrive in maniera molto carina. Le favole classiche di Cenerentola, Biancaneve e Cappuccetto Rosso sono state aggiornate al XXI secolo in maniera accurata e molto simpatica. Un piccolo libro che si legge con piacere.

IL MILIONE di Marco Polo - RECENSIONE

 

Finalmente, ce l'ho fatta! Ho finito di leggere il libro nella sua lingua originale, l'italiano del XIII secolo. Una sfida che ne è valsa la pena. Un percorso immaginativo per la Cina con Marco Polo. Un libro difficile da leggere ma che, comunque, si deve leggere anche se sia una volta nella tua vita. Si deve leggere piano, con calma, senza fretta, con l'animo di chi vuole veramente essere vicino al famoso mercante veneziano e capire la sua immane avventura.

L'ISPETTORE DAL CUORE D'ORO di Marcella Piccolo - RECENSIONE

 

Il libro di Marcella Piccolo è un gioiellino di appena 50 pagine che ti stupisce per la grande gentilezza dei suoi personaggi, soprattutto dell'enorme ispettore Roberto, un gigante di quasi 2 metri che diventa amico di un ragazzo di 18 un po' speciale. Umore, avventure, onore, onestà e anche amore e simpatia per i più deboli della società. Un libro molto carino che vi piacerà di sicuro.

Máscaras de cristal de Terry Salvini - Primeras páginas

Loreley emergió de un sueño confuso, la piel empapada de sudor, la boca pastosa y un doloroso latido en las sienes. Las masajeó, intentando explicarse la razón de aquel malestar pero su mente no quería colaborar de ningún modo. Batió los párpados unas cuantas veces antes de abrirlos del todo. Cada cosa que estaba a su alrededor estaba inmersa en la negrura; sólo una pequeña y fastidiosa luz led interrumpía aquella oscuridad: como de costumbre John se había olvidado apagarla antes de ponerse a dormir. Se volvió hacia él resoplando, preparada para darle un codazo cuando una duda la hizo tensarse. Miró de nuevo la luz led roja: ¡no estaba enfrente de ella, donde debería estar! ¡Aquel no era el led del televisor!, pensó.
Se esforzó por enfocar algún detalle de la habitación y, cuando sus ojos se habituaron, consiguió entrever las siluetas oscuras de los pocos muebles que había a su alrededor: ninguno le pareció familiar.
¡No estaba en su habitación!
Sintió una respiración más fuerte que las otras, casi un resoplido; la cama se balanceó y comprendió que su novio se acababa de volver hacia su parte. Un fuerte olor a alcohol la desconcertó; él debió haber bebido bastante. Puede que ella también, intuyó unos segundos más tarde. Se deslizó con lentitud desde debajo de las sábanas pero las piernas no la sostenían y tuvo que sentarse en la cama. Al dolor de cabeza se habían añadido las náuseas. Necesitó unos cuantos segundos antes de poder levantarse otra vez. Sólo cuanto estuvo segura de poder mantenerse en pie, fue hacia la luz led, convencida de que señalaba la presencia de un interruptor. Lo tocó varias veces. No se encendió nada.
Fue asaltada por una duda.
Volvió atrás, se giró en la cama y alargó una mano hacia el hombre que parecía sumido en un sueño pesado, acariciándole los cabellos y el rostro para estudiar los rasgos, teniendo cuidado para no despertarlo. De repente retiró el brazo, el corazón pareció pararse durante un momento, a continuación volvió a latir veloz como nunca lo había hecho. ¿Con quién demonios había acabado en la cama? Debía marcharse de allí lo más rápido posible, decidió. ¿Dónde había dejado la ropa? Encontró a tientas las braguitas y el sujetador sobre las sábanas.
Después de un minuto interminable, recuperó también el vestido, que había acabado a los pies de la cama, y el bolso, que estaba allí bien colocado sobre la butaca: el único objeto en su lugar. Con la mano tendida hacia delante, localizó la puerta del baño y encendió la luz. La imagen que el espejo le mostró la hizo sobresaltarse: los ojos azul claro estaban cercados de negro debido al maquillaje corrido y a las ojeras mientras que el rostro mostraba una palidez desconcertante.
Suspiró: hacía años que no se veía reducida a un estado parecido.
Observó los pequeños envases sobre la estantería al lado del lavabo, las blancas toallas dobladas en el colgador y los dos albornoces inmaculados, cada uno de ellos colocado en su respectivo gancho. De esta manera quedó demostrado que se encontraba en la habitación de un hotel; cómo había acabado allí, sin embargo, no lo recordaba en absoluto. Se lavó la cara y, después de haberse arreglado de la mejor manera los largos cabellos con el minúsculo peine proporcionado a los clientes, se giró hacia la ventana. Afuera todavía estaba oscuro, no conseguía ver nada, ni siquiera la luna en el cielo, entonces sacó el teléfono móvil del bolso de mano: las cuatro y diez. Un sonido estridente la advirtió que la batería estaba casi descargada. Se apresuró a bajar el sonido y a activar la localización. El mapa señalaba un punto en el Uptown de Manhattan, en las inmediaciones de Central Park. Estaba cerca de casa, pensó aliviada, un momento antes de que el teléfono móvil se apagase con una ligera vibración.
Lo volvió a poner en su lugar, cerca de un pequeño y redondo estuche de plata: su pastillero. Lo miró fijamente como si en su interior hubiese algo que pudiese ayudarla a reconquistar la lucidez y el justo equilibrio. Una tabla de salvación capaz de detener todas sus sensaciones negativas. Estuvo a punto de cogerlo pero se lo pensó mejor. Quizás también era culpa de su gran debilidad si ahora se encontraba en una situación absurda.
Cerró el bolso; mejor dejarlo donde estaba. Se dio la vuelta y, en cuanto posó la mirada sobre el elegante vestido, apoyado sobre un taburete, le vino a la mente la imagen inestable de dos esposos que brindaban por su futuro juntos. Intentó recordar algo más pero renunció: no tenía tiempo para pensar. Se vistió con rapidez para volver a la habitación.
¡Porras, los zapatos!
Los buscó durante mucho tiempo, en la oscuridad, hasta que tropezó con sus décolleté. Se tapó la boca y la imprecación que estaba a punto de salir cambió de sentido para volver atrás. Contuvo la respiración, afinando el oído: el ligero roncar del hombre continuaba sin interrupción. Ella volvió a respirar. Todavía con los pies descalzos salió sigilosamente de la habitación. Sólo cuando estuvo en el ascensor se volvió a poner los zapatos. Cuando llegó a la recepción hizo que llamasen a un taxi.
Afuera el cielo nocturno tendía al gris oscuro y el aire estaba saturado de humedad, de la misma manera que la calle, en donde todavía circulaban pocos vehículos; dentro de unas horas sería invadida por una miríada de automóviles y de personas con una prisa endiablada por llegar al puesto de trabajo. También ella esa mañana debía hacer frente a su trabajo, a pesar de las náuseas, el dolor de cabeza y el rostro descompuesto: su carrera no se conciliaba con las ausencias al trabajo.
El taxi llegó en pocos minutos. Con paso vacilante se dirigió hacia la portezuela que el taxista, mientras tanto, le había abierto pero, mientras bajaba de la acera, resbaló en un pequeño charco. Para no acabar en el suelo se agarró al hombre que la sostuvo.
Eh, no. ¡Basta ya de caer en brazos de desconocidos!, dijo para sus adentros liberándose de su sujeción. Lo vio dar un paso atrás.
―Sólo quería ayudarla a entrar…
Loreley lo observó durante un momento: la luz de la lámpara le devolvía un rostro mofletudo de mirada divertida.
―Puedo sola, gracias ―le respondió brusca.
Con movimientos titubeantes se sentó en el asiento posterior mientras el taxista se colocaba en el asiento del conductor.
―¿Dónde vamos, señorita?
Loreley le dio una dirección, luego, con una mueca de dolor, se pasó una mano por la nuca.
―¿Se encuentra bien? Si quiere la puedo llevar al hospital.
―No, no es necesario. Ya pasará...
―Ha empinado un poco el codo, ¿eh?
Resopló.
―No creo que sea asunto suyo.
―Vale, pero intente no vomitar sobre el asiento o me veré obligado a cobrarle un suplemento…
Loreley le hizo una mueca por medio del espejo retrovisor.
―No sucederá. Sólo tengo un tremendo dolor de cabeza: un par de horas de reposo, un café y volveré a estar como antes.
―Espero que antes sea mucho mejor que ahora. ― comentó irónico el taxista un momento antes de emitir un ruido parecido a una risita contenida con esfuerzo.
―¡Váyase al cuerno!
Si salgo de esta juro que no volveré a hacer nada parecido.

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I SOTTERRANEI DI NOTRE DAME di Barbara Frale

 

Libro che racconta la storia di Francia con Felippe il Bello.  Quello che mi è piaciuto molto è l'ambientazione perfetta dell'epoca e lo svolgimento psicologico dei personaggi che descrive Barbara Frale. È un libro non molto facile da leggere ma che piacerà a qualsiasi persona che piaccia la Storia. Per quanto riguarda il titolo I SOTTERRANEI DI NOTRE DAME e anche il sottotitolo, deludano. Forse non ha a che vedere l'autrice, forse è qualcosa che c'entra con la pubblicità ma le aspettative di un mistero in cui le sotterranei della cattedrale di Parigi hanno un protagonismo.... non si rispettano. Quanto meno al mio avviso. Comunque è un libro scritto in maniera eccellente che consiglio alle persone che piaccia questo periodo storico.

DINERO MOLESTO de P. G. Wodehouse - RESEÑA

 Esta pequeña obra de Wodehouse, el inventor del mayordomo impertinente e inteligente Jeeves, es una delicia para los amantes del buen humor inglés. Esa forma de escribir un poco absurda que a veces me recuerda a nuestro gran Enrique Jardiel Poncela. En "Dinero molesto" el escritor nos cuenta la historia de un lord un poco tímido y buena persona, que está en la ruina y que debido a esto trabaja en un club privado inglés. Le llega una herencia de un americano excéntrico, al que sólo vio una vez en su vida, que le ha dejado toda su fortuna en detrimento de su sobrina. Debido a la bondad de Lord Dawlish, nuestro joven y tímido protagonista, viaja hasta Estados Unidos para compartir ese dinero con la joven desheredada.

Desde la primera línea Wodhouse nos invita a entrar en su mundo absurdo y un poco loco en que la bondad y la excentricidad se dan la mano para regalarnos un libro pleno de humor y, a veces, de carcajadas.

L'ALBERO DEL PARADISO di Antonio De Vito - RECENSIONE

 La seconda avventura di Stacie Scott è ancora più terrificante della prima (Dubbi dal passato).  Adesso deve fermare a un killer molto pericoloso e i suoi colleghi della Questura cominciano a dubitare di lei. Ma Stacie non si ferma mai. Un libro che si legge quasi di un fiato. Lo consiglio.